Tenho uma cidade inteira

no livro de bolso.

Uma esquina de segredos que eram a meias

e se escapavam num rasgão,

naquele desencontro ou noutro. Tenho

uma cidade inteira no bolso e levo escondidas

no casaco noites como aquela em que à conta de

atravessarmos as árvores e arrancarmos raízes,

trocámos os cheiros da terra por histórias

que não precisam de chão. Passámos a ter janelas

para dentro

no lugar dos botões.


Tenho uma cidade de costuras

pouco urbanas,
de buracos remendados com má caligrafia. Tenho

vírgulas gastas, travessões que ninguém quer

a pontuar os encontros nas ruas, quando

destas ruas ainda se faziam margens

para nos esperarmos uns aos outros.

Tenho uma aldeia que se ergue à altura dos olhos

e contorna rotundas com alfinetes de betão.

Tenho uma cidade no bolso

de contrabando.

Minês Castanheira, Inter-cidades, Letras e Coisas
Imagem, in Pinzelladasalmón